Animal del aire raro, enrarecido, turbio
que vienes, que llegas, que entras con tus deseos peludos
a fragmentar en trizas, en pedazos mis fisuras estables;
yo te aborrezco, animal, negro, sudoso,
yo te aborrezco.
Tus mucosas me son horrendas en olores,
en sabor agraz, en dulces muertos y fúnebres,
y tu sabor a gatos y perros, a vacas húmedas detesto.
¡Ah, sólo piedras!
en el bolso negro los estudiantes
acomodan sus agobios todas las mañanas
y van por aulas y bibliotecas y facultades corriendo
sujentado bien firme sus libros para no caer
en su mañana
gastada la voluntad para abrir los ojos
respiran
y por la tarde les sobre el amor que los invade en cuencas
y hace estallar su bombas en vientres femeninos
una y otra y tantas repetidas reproductivas intenciones
en el bolso -¡qué importa el color!- acomodan su instinto
y lo visten de bailes y danzas
y eligen notas musicales pícaras
y enarbolan falos y vulvas en rojos pentagramas del crepúsculo
¡oh maldita juventud del silencio interior!
Es el fin del semestre y la universidad quiere estar borracha, empastada, con sus aprobados y réprobos.
—
Hay quienes evaden peso, otros, que inundan alegría.
—
El sistema es amable y nos conduce a todo tipo de vacaciones.
—
Para todo mundo, para todos, un vaso de vino y cerveza.
Nunca he podido ser un gran amigo
en esta realidad que es, en esta realidad que fue,
que será mía siempre y que no vive sino escrita.
Así, un poco mendigo con plumas, nada tengo para contemplar y
nada tengo, por lo menos en el hoy anómalo, para desdoblar, hacia un poema, que claro, no sería amigo de muchos.
Mi soledad es, cuando es algo, muy clara, muy decidora,
muy sola, como un ave rara en el cielo.
Sin embargo, a veces, un poco iluso y por supuesto de esperanza,
me figuro amigo de escritores muertos,
y bueno también, hay que decirlo, para que se haga algo, de otros solos;
pero es siempre un pesar y siempre un consuelo:
estamos yo y el libro, en una fiesta extraña, desahuciada
y es un asunto muy, muy siempre, muy de solos.
¡Cuánto, cuánto, cuántos
es el número, número, número terrible,
destinado de latidos a tu frágil corazón!
Hoy vengo a la red, a intentar palabras,
para entender al otro en sus dos verdades,
vengo, por el guiño de los dos cachetes,
a su culo virtual, grande de apareos.
Es uno DE ESOS DÍAS alegres, en que vengo, a donde objetos
en sus dicotomias de mañanas y de tardes, que cantan
fúnebre y cantan el lloro, de agarrarles su fachada.
Hoy vengo para leer y olvidar frases y deseos.
Hoy vengo, insisto, a tu carne impresa, a por tu alma escrita.
Ella, el adjetivo,
imagina
que la quiero Yo.
Ella, la ilusa, trae
desnuda
el favor de su naturaleza.
Ella, el pedazo de carne
hermosa.
Ojalá ojalá fuera toda realidad un secreto.
Y carne + carne el único misterio.
Ojalá ojalá amanezca mañana un poco tarde.
Y carne + carne sea la prolongación del sueño.
Ojalá ojalá me des un abrazo y una unión constante.
La luz se hizo triste alrededor de su rostro,
resaltando las sombras de toda congoja.
La luz se hizo alegre junto a su boca,
dejando a la vista su ósculo hermoso.
Pero ya no existe, la luz, mientras arrobo
su cuerpo de extremos en todas mis brazas.
Hoy miraba por la ventana y calló un hermoso pájaro muerto;
en ése instante preciso me acordé de tus labios lejanos.
Por eso dime, si acaso, no son interesantes los momentos de mi mente,
el dictado de tu nombre a ratos grandes, a ratos.
Y vaya, es verdad, largo el olvido: constante tropiezo de aves.
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